El tipo -¿por qué será que el espécimen abunda más entre los hombres?- siente que no se merece lo que vive. No es que se ame, porque hace lo imposible para pasarla mal, pero se profesa una estima inestimable. En un país de mejores del mundo como el nuestro, el ejemplar se reitera con alarmante frecuencia.

El resentido argentino es un soberbio - ¿qué más soberbio que un soberbio argentino? - que cree que la vida lo engañó y la culpa es de los otros, en exclusiva. De tantos, tantísimos prójimos que no llegan a apreciar el inmenso talento y las innúmeras dotes que lo adornan como a un fulgurante arbolito de Navidad.

Le puede ir bien o mal -y, en general, llora tanto, que tan mal no le va-, pero sufre un perpetuo desengaño porque jamás se siente reconocido.

Sus méritos -que según su al menos cuestionable prisma resultan inconmensurables- no son justipreciados como debieran por jefes, clientes, cónyuges, amantes, compañeros de trabajo, hijos y eso le ocasiona un padecimiento recurrente y completamente incurable.
Porque puede ser ascendido, tratar con el éxito, hacer un muy buen negocio, recibir cataratas de muestras de afecto pero para él nunca será suficiente.

Siempre quiere más y lo peor es que sufre por ese plus que le falta: el vaso puede rebalsar; él sentirá como un puñal el ínfimo vacío que aún le entrevé.

Y el problema, claro, son los demás. Incapaz del menor atisbo de autocrítica, señalará como incapaces a todos aquellos que ignoren la evidencia de sus talentos, evidencia que sólo le devuelve el espejo .

“Tengo tres perros peligrosos: la ingratitud, la soberbia y la envidia.Cuando muerden dejan una herida profunda.”, acertó Martín Lutero.

Esos perros muerden, incesantes, al resentido argentino. Que no sólo es incapaz de agradecer la mano que le tiende -su instinto le manda morderla - sino que es roído por la envidia cada vez que un par obtiene una victoria por nimia que sea.

Es entonces cuando siente más hondamente las injusticias de las que se cree víctima y se convertirá en enemigo personal -cansándose de denigrarlo- del otro por el sólo hecho de que le fue bien.

“La soberbia no es grandeza sino hinchazón. Y lo que está hinchado parece grande pero, en realidad, no está sano.”, escribió Agustín de Hipona, santo para la Iglesia. El éxito ajeno enferma al soberbio autóctono.

La especie pulula en casi todas las profesiones, pero más en aquellas en las que el sello individual tiene peso decisivo.

Allí donde el éxito o el fracaso es fruto del esfuerzo colectivo, estos personajes se difuminan. Pero en las que el brillo personal puede hacer la diferencia florece este imbancable que resulta doble de cuerpo por argentino.

Jorge Luis Borges solía decir de un escritor demasiado famoso: “Pobre, ahí va, perplejo, sin entender por qué todavía no le dieron el Nobel”.

Reverso del resentido, a Borges nunca le dieron ese premio que merecía con holgura, ausencia cada vez más intrascendente la ascendente perduración de su corta e inmensa obra.

Por Marcelo Moreno